Progetto di riqualificazione di IS MORTORIUS

Racconto di Ferragosto

Scoop in un estate che scoppia: avvistata Foca Monaca al largo di Is Mortorius! Un centauro bagnino di salvamento salta su un motorino d’acqua e la insegue. La folla di bagnanti segue l’azione dalla riva, dagli scogli, dal fortino. Trattengono il fiato. Qualche bretella di costume cede per l’emozione. I bambini fanno salti acrobatici e capriole in acqua. Il motonauta si inabissa e sparisce. Qualcuno da terra avvisa le redazioni dei giornali, delle televisioni e la Capitaneria di porto. Non c’è altra fotonotizia che tenga. Il promontorio de Is Mortorius fa parte della Sardegna Fatti Bella per Soru e consoru. Il nautilo centauro riemerge come un sommergibile. Porta con sè seduta dietro come in vespa, la Foca Monaca. Lei si tiene stretta a lui, abbracciandolo da dietro con le pinne prensili. La spiaggia applaude ed esulta. Riguadagnata la riva il centauro aiuta la foca a scendere. Tutti le si fanno dappresso, come fosse sbarcata una bond girl. Vorrebbero autografi da quel mitico e raro esemplare di bue marino. Tanti scattano foto con i cellulari. “Lasciatela respirare –dice il prode centauro facendo scudo con il proprio corpo di tipo da spiaggia. “Posso stare solo pochi minuti miei cari – dice la foca – poi mi mancherà l’aria”. Tutti quanti, compresi gli ambulanti africani, trattengono il respiro, in apnea, come sott’acqua. Lei si accomoda sopra un piccolo scoglio che sembra un puff. Pare una sirena o una velina nonostante i baffi lunghi come alghe di Poseidonia. “Era solo per dirvi che al tempo dei nuraghi io c’ero ed ero la jana regina di questo nuraghe che voi chiamate Diana e comandavo una guarnigione di guerrieri pescatori che non mi facevano mai mancare pesce fresco, molluschi, ricci, orziadas e perfino datteri e triglie di scoglio che quasi quasi, al giorno d’oggi, nel mare pestato di adesso, non si trovano più come una volta”. Fa una pausa. Tutti pendono dalle sue labbra millenarie. Le resta solo un tot di fiato. “Poi vennero i punici, i romani, i marziani e tutti gli altri invasori e non fu più la stessa storia fino al botto mondiale della seconda guerra che ci aveva messo tutti col culo per terra e i nuraghi costieri diventarono bunker antiuomo, antinave, antiaereo, antitutto”. Ormai in petto le avanza solo uno sbuffo di fiato. “I fenici non li ho mai conosciuti – dichiara- a quel tempo non ero ancora nata”. Indossa solo il pezzo di sotto di un bikini giallo fiorito di stelle marine. Tutto il resto era in bella vista e i maschi in mutande da bagno guardavano e gradivano. Il sole forte e chiaro comincia a disidratarle la pelle. Le signore di spiaggia le offrono creme idratanti e protettive. “Ora torno dal Bue Marino, mio marito e dalle mie figlie monachelle ma intanto voi tutti dovrete premere affinché questo promontorio venga risanato come merita dato che è un gran posto ed un luogo della memoria e dell’immaginario dove io tanto tempo fa ho conosciuto quel tricheco di mio marito che ho sposato a Cala Gonone e lì, per tanto tempo, abbiamo lavorato in grotta per l’azienda di turismo e soggiorno, però diteglielo agli archeologi, ai geologi e agli antropologi che nei fondali di questo mare è pieno di relitti militari da ripescare ed esporre sul promontorio, in un memoriale contro i disastri della guerra d’aria, di mare e di terra e io ne ho viste e passate tante e vi raccomando di stare in guardia che ancora si possono trovare in giro bombe inesplose che ai ragazzini gli sembrano pigne per giocare”. Tutta una tirata mozzafiato. E’ sfinita e ansimante. Il giovanotto motonautico le propone un passaggio, offrendosi di riportarla al largo. “Faccio da sola –dice mettendosi in piedi e in posizione di tuffo come da un trampolino. “Vi lascio questa – indica allungando una conchiglia al suo motonauta –è una cypraea palmaris, una conchiglia speciale che può servire per parlare con me, quando capito nei fondali di queste parti”. Manda un bacio a tutti e si lancia in mare con un tuffo olimpionico supercarpiato. Scompare nella calma piatta che dagli scogli porta all’orizzonte del golfo. Tutti rimangono muti e salati come pesci fuor d’acqua . Ecco che arrivano giornalisti e cameraman, reporter e paparazzi, cronisti di Quartu e provincia, zoologi e biologi marini, perfino motovedette della Capitaneria ma ormai tutto è finito. Il motonauta fa in tempo ad avvisare tutti i bagnanti di non dire una parola dell’accaduto, spiegando che in caso contrario la conchiglia cellulare non avrebbe funzionato e la Foca Monaca non sarebbe mai più tornata tra loro mortoriani di scoglio e di spiaggia. Ecco fatto! Raccontano solo che si era trattato di un materassino gonfiabile a forma di tricheco che il vento aveva spinto al largo a raffiche di maestrale. Succede spesso ai materassini zoomorfi. In tutto il giorno sulla spiaggia di quel mare pintato e sugli scogli che inghirlandano is Promontorius non si era alzato neppure un alito di vento. Ancora se ne parla in separata sede lungo tutto quel tratto di costa che unisce is Mortorius alla torre scomparsa di sant’Andrea. Effemme. Foca Monaca. Fata Morgana. Vai a sapere. Sta di fatto che, sottocosta, polpi e murene, nelle rispettive tane, ne discutono animatamente. Poi, come sempre, gli uni diventano insalata di mare e le altre frittura del golfo, insieme a calamari, orziadas, mangiatutto e ghiozzi. Notizia riservata: tra i ruderi semisommersi di una villa rustica romana in località marina di sant’Andrea, abita un tritone mummungione che, a richiesta, può raccontare di quando e come i Fichi d’India ributtarono in mare gli invasori francesi, sparando spine acuminate come freccie. Era successo poco più in là, proprio tra sant’Andrea, Foxi, il Margine Rosso, la Torre di Carcangiola, quella di mezza spiaggia e il Twist Bar. Tutti i testimoni dello straordinario accadimento, sono comunque convinti che il bagnino motonauta, andando al largo a recuperare la Foca, abbia avuto il tempo e il modo di farsela in tutto e per tutto. Altrettanto lei aveva preso lui senza risparmio, in lunga apnea. Schizzi, spuma e bolle. Sincronizzate evoluzioni acquatiche ed erotiche. Avevano nuotato in immersione l’uno con l’altra, l’uno dentro l’altra. La pelle di lei era scivolosa come quella di una anguilla o di una murena ma proprio questo era stato il bello: nuotare riuscendo a tenerla tra le braccia, tra le gambe, pinneggiando, carpiando e ricarpiando. A certi bagnini quando sono in mare gli spuntano le branchie. Quando riguadagnano la riva, tutto torna come sempre, anche dentro il costume. Si sa che in genere la chincaglieria dei maschi , messa in mare, si ritrae come un polpicino moscardino che gioca a rimpiattino. Questo non è il caso del qui presente bagnino. Se gli chiedete conto lui fa l’indiano come lo farebbe un fico d’India. Sorride e butta il suo sguardo salvagente al largo de is Mortorius, in un punto che solo lui conosce. Quel figo del bagnino si chiama Gino. Quella strafiga della Foca Monaca si chiama Lorj Majorca.
Nota informativa. Per dirla tutta, qualcosa di simile era già capitato una quindicina di estati prima. Stesso luogo, stessa ora, sotto lo stesso sole del Golfo, in quello stesso mare quartese, stessa foca Monaca, stesso bagnino superdotato. Quotidiani e teleradiogiornali avevano dato notizia dell’avvistamento ma niente di più. L’apparizione miracolosa di un Bue Marino femmina che tiene un comizio tra gli scogli e fa sesso con un baywatcher che la ha portata a terra, avrebbe potuto stravolgere l’ordine costituito della giovane Seconda Repubblica. Meglio imporre la secretazione di Stato, tanto per non sbagliare così come era stato fatto per la faccenda di Gladio e dei Gladiatori anfibi di F.K. nascosti in una base segreta ingrottata nel tratto di costa compreso tra Bosa e Alghero. La storia è così: si ripete e ogni cosa ne porta un altra.

Carlo Antonio Borghi

Promontorius (quarta puntata) stand by: nota del narratore

Il suo nome è Palmina. Il suo soprannome è Pà. In questa storia a puntate ha il compito di decifrare e digitare la narrazione ma in vita sua non è mai stata a Promontorius. Palmina compirà 23 anni a Ottobre ma non ha mai messo piede a Promortorius. Lei è cagliaritana, abita in città, però non ha mai visto quel luogo del golfo degli Angeli. Studia per laurearsi in Lettere eppure ancora non ha “tuffato” in quell’acqua di spiaggia e di scoglio dalla quale ogni giorno nasce il sole nostro. Palmina è carina, precisina, peperina e un poco maestrina. “E’ tempo che tu vada a is Mortorius per parte mia –le dico da mò, anche da prima dell’estate, ma inutilmente. Prima la scusa delle lezioni e degli esami e ora che questi sono finiti ci si mette Alex, suo fidanzato, che pur essendo di Quartu, non ne vuole sapere di Is Mortorius. Perlomeno così dice lei. Lui è informatico, così dico a lei: fatti formattare ai Mortorius dal tuo fidanzato, poi “tuffate” insieme. Sorride sorniona ma finisce lì. Potendo farlo la porterei io laggiù, magari in calesse o in vespa, per metterla a bagno “tuffandola”. Come può essere che una cagliaritana fidanzata con un quartese di viale Colombo non sia mai andata a passare un paio d’ore di mare a Promontorius? Forse per venirne fuori toccherà ricorrere alla mano santa delle minacce. Minaccia: fino a quando la Palmina che trascrive e riversa questa storia nel sito apposito, non si deciderà a fare visita a is Mortorius per “tuffare” e fotografare per me a destra, a manca e sopra il Promontorius, io narratore non continuerò a raccontare. Morale della favola-Appello: se voi che visitate questo sito, sensibili alle foglie e agli scogli, alla sabbia e agli occhi di Santa Lucia, alle orziadas e alle patelle, siete interessati a che questa storia vada avanti nel tempo e nello spazio virtuale, fate qualcosa per convincere la Palmina ad andare di persona, con o senza costume da bagno a is Mortorius. Altrimenti, cari Mortoriani e belle Mortoriane, io la pianto qui dove siamo rimasti alla puntata intitolata Intervallo. Altre storie mi aspettano, storie in attesa di essere trascritte dalle manine digitali di Pà Palmina.

Vi saluto e sono vostro aff.mo e mortoriosissimo
Carlo A. Borghi

P.S. Resti tra noi ma la successiva puntata avrebbe raccontato della sensazionale apparizione della foca Monaca a Is Mortorius.

Promontorius (prima parte)

Tratto di mare. Altrettanto tratto di costa. Di tratto in tratto, la Sardegna è così: tutta affacciata sul mare, per sua e per nostra fortuna. Affacciati tutti, noi isolani, compresi quelli dell’interno che il mare lo vedono solo se ci sbattono il naso. Affacciati tutti, anche mufloni e sirboni, per non dire di aironi e fenicotteri, cormorani e aquile pescatrici. Affacciati perfino fichi d’india e foche monache. Magia dell’affaccio. Tutto ad un tratto, può sempre capitare qualcosa che solo il mare mago e magnum può riversare in poesia o in prosa. Ugo quel tratto di mare che andava dalla Capitaneria di porto di Cagliari fino al bunker di Is Mortorius, lo aveva conosciuto e assaggiato fin da piccolo. Nel tempo aveva imparato a giocarci con quel tratto di costa morbida che andava dalla prima torre del Poetto fino al fortino Mortorius. Nel mezzo la gran torre spagnola di Foxi e i ruderi di villa romana con torre pisana in località sant’ Andrea. Qui, certi suoi parenti stretti, disponevano di una piccola casa e di un piccolo orto, vicino al mare. Non era manco nato che già era un bimbo bagnante di spiaggia in città. Per lui il Poetto andava dalla prima fermata fino a quel Promontorius, come si era inventato di chiamarlo. Era stata la spiaggia, quella dei casotti e dei lidi, ad insegnarli come andava il mondo. Fin dove si poteva andare con il tram, si andava con quello, fino all’ospedale marino. Per andare oltre occorreva una corriera o un automobile, ad avercela, o perlomeno una bella vespa e, male andando, una bicicletta. A quel tempo, nel contado intorno a Cagliari, circolavano ancora carri e calessi. Fu nel ‘56, l’anno della grande nevicata e dell’ invasione dell’Ungheria che Ugo provò l’esperienza di viaggiare su un carro tirato da un cavallo, da Quartu fino a sant’Andrea, in compagnia di mamma, zia, cugine e un paio di pollastri da spiumare durante il tragitto. Sopra un calesse, tirato da quello stesso cavallo e guidato da suo nonno, reduce di tutte le guerre fasciste, era stato per la prima volta a is Mortorius. Teatro di costa. Teatro di mare. Teatro di guerra, l’ultima. (continua)

Carlo Antonio Borghi